Crónicas del vértigo

Me choca, no obstante, que vertáis la sangre con tanta facilidad y emponzoñéis la bilis con tan poco estilo. Claro, que viniendo de donde vienen vuestros exabruptos, no es de extrañar. Al fin y al cabo tenéis la sartén por el mango, las leyes a vuestro antojo, vuestros dispendios a salvo en cuentas nada corrientes, y los huevos pelaos de tanto manosearlos. Pero yo no digo nada, no vaya a ser que me subáis los impuestos y me bajéis los humos. Aunque no estaría mal que os fuerais de nuestras vidas de una puñetera vez y para siempre (sin acritud claro) Por si acaso, (que conste) todo cuanto escribo yo lo han dicho otros antes; se masca en las calles, lo vocearon gentes que por extraña coincidencia han dejado de hacerlo. Vete tú a saber bajo que montón de mierda los habéis enterrado, o con qué dádiva, incentivo o dieta económica, habéis sellado sus enormes bocazas insurgentes. Yo persisto, concreto; sería bueno que no regresarais jamás,...

Quienes piensan que soy un hombre triste se equivocan. Este que os escribe es un hombre felizmente cabreado, de suerte generosa y legua puntiaguda. Vengo deslomado de reír, loco por mi fortuna, agradecido a la vida por su generoso ofrecimiento. Quienes hablan de mi amargura no conocen mis vericuetos, en los que bailan desbocadas la alegría de estar vivo, las sutilezas de encontrarme cada mañana en los espejos, saber de las horas y los libros, escuchar música e imaginar que todo lo despreciable, lo inmundo, lo deshonesto, la oscuridad que nos atenaza, el dolor, la herida, la sangre, serán solo sombras al final del camino. Soy un hombre con suerte, y mi tristeza es un soliloquio de hombre feliz que no se conforma con esta alegría inusual de ser un afortunado superviviente en todos los naufragios.